Me provoco escribirte hoy cariño...

Me provoca escribirte porque hoy cariño,
me di cuenta de que te fuiste.
 
Sí; Algunas veces no acepto tu madures por miedo a que en instantes sea superior a la mía
y te aproveches de este bigote, de esta sonrisa y este porte.
 
y te veo completamente. Te veo aunque te hayas ido,
te veo directamente y no de reojo, te veo aunque te hayas ido.
 
qué será de tu vida en unos años,
de tu cuerpo, de tu alma, de tus labios.
qué será de ti cuando crezcas y yo envejezca,
cuando dejes lo sexy, lo niña, cuando te prueben,
cuando lo pruebes y me aborrezcas.
 
Me provoca escribirte hoy cariño porque me da la gana,
porque no logre pasar mi lengua por tu espalda,
por gallina, por cobarde, por no mirarte a la cara.   

NOTE

Yo sé cuando te quiero, pero no sé cuánto te quiero.
sé que te quiero bastante, más allá de mis palabras,
pero con exactitud no se cuanto,
aunque si sé cuándo.
por ejemplo:
Sé que te quiero cuando estas vivas, con cualquier otra persona,
pero al fin y al cabo viva.
Cuando caminas, cantas, gimes o silbas.
Cuando investigas tú misma o cuando sencillamente,
quieres quedarte callada.
 
Yo sé cuando te quiero, -todo el tiempo-
no sé cuánto, quizás infinito, quizás para siempre.
 
cuando la sangre te circula, cuando respiras,
cuando llegas a mi.

HOY ES MI DÍA PERRAS

Al final,
con un pensamiento feliz pero sin polvo de hadas,
mejor un nestea bien frío y un batido de fresa,
más el resumen de una vida pero sin contar lo mas
contundente para que sea mas emocionante,
¿sabe?
para que quede la duda, la intriga.
 
Al final,
si quieres puedes, solo mosca con lo que piensas
y agrégale fe y paciencia.
 
Al fin y al cabo
la vida es,
lo que uno quiere pintar, si es que te provoca pintar.
 
-Mire
-miro
 
Al final, sí se puede y valió la pena
y sin guardarme nada puedo decir que:
HOY ES MI DÍA PERRAS!

Debo organizar mis ideas antes de...

1

 

Debo organizar mis ideas antes de apuñalar a

una persona con palabras.

 

 

el vació en algunas ocasiones

puede llegar de una forma tan oportuna,

violenta, estallante y tan silenciosa

que ningunos de los sentires

confirmaran acto de presencia del mismo

y chocaran como gotas al tocar tierra,

los unos contra los otros.

 

vació de algo que no se tiene

que se desea llenar

que se piensa lograr.

 

 

Debo organizar mis ideas antes de apuñalar a

una persona con palabras.

 

Cansado.

 
Estoy cansado de tratar de pulir mis ultimas cualidades para ti,
de escribir algo con sentido poético que te impacte,
que te haga mas mujer de lo que eres y de lo que podrás llegar a ser.
Estoy cansado como maratonista que corre una pista que al parecer no tiene final,
o como el perro que cava, para enterrar un hueso que no tiene.
 
o sea,
estoy cansado de visualizarme novelones en mi cabeza,
de no poder comer, mucho menos dormir.
 
Estoy tan cansado que ya me vale madre cuando se entere mi padre que choque la camioneta,
y sino fuera poco, me canse de lo mismo, de tus criticas,
de tus chistes, de los acordes, tus valores.

Musa.

Yo quería una Musa.
Una de esas Musas que están en la cabeza las 24 horas del día,
o no quizás las 24 horas, pero sí en aquellos momentos
en los que estuvieras lo suficientemente consiente y feliz
como para pensar en ella.
y allí, esa musa estaría,
tan leal como tú mismo,
disponible a esos antojos que implicaran pinturas y tallas.
 
Yo quería una Musa, una Musa propia,
que no fuera de Picasso, Leonardo o Miguel Ángel
sino de Gabriel.
Que fuera la inspiración instantánea para que así
hiciera brotar de un pedazo de nada
el todo de mi Humanidad .
 
Una a la cual Yo celaría con los pinceles
por tocarla tanto,
la vigilaría de las gubias para que su cuerpo
no fuera cortado más de lo debido.
y al finalizar la obra,
Yo quedaría perplejo ante tal belleza,
ante tal magnitud y su poder que es
reflejado en un pobre pedazo de madera.
 
Es por esto que
deseaba tan fervientemente
una Musa.

 

Gabriel C. 

caramelo agri-dulce

a veces sentía celos 
de ese lunar en tu boca.
del aire, de la blusa,
de tu peine y almohada.
 
de lo generalizable, lo dogmático,
lo no verificable,
de mi mano, de mi boca,
 
a veces sentía celos,
de la tarde, de tu puerta,
el espejo
y este poema.

La foto de Víctor

Entonces vi la foto de Víctor,

y caí en cuenta que lo que me preocupaba, o las hormigas que estaban en mi pecho caminando por mis costillas toda la mañana, habían desaparecido. Como si me hubieran abierto por un costado y me hubieran llenado completamente de insecticida que mata las hormigas en el pecho, pero no las de la cabeza.

 

para quien no sepa quién es Víctor, él fue un muchacho con piel de acero, que volaba en mi mente, que cuando sonreía, una iceberg en el polo norte se caía y cuando hablaba, detenía el tiempo.

 

siempre le escribimos a la persona que nos gusta,

la que llama la atención y está en el campo verde de tu cerebro
corriendo felizmente haciéndote sentir como lagartija sin su cola.
repetimos las cosas,
vemos y nos sentimos tristes,
pero nunca escribimos sobre Víctor...
 
Él era, y me duele escribir "era" porque ya no es, pero fue, aunque en lo personal sigue siendo un chamo con piernas de oro, que su cuerpo guardo celosamente para que los duendes no se la
llevaran.
 
Él tenía alas que se las dejaba ver por muy pocas personas, eran alas gigantescas.
Un día tuve la oportunidad de verlas y eran tan grandes que alcanzo a tapar como una cúpula varios kilómetro a la redonda. El chamito siempre tuvo súper poderes, yo siempre lo supe.
 
Siempre le escribo a alguien que a lo mejor ni me lee,
a lo mejor ni me leerá.
a los que no me entiende y a los que me leen solo lo hacen por decencia y pena.
 
Y esta tarde, con el pecho vacío, me canse de escribirle a esas personas
que meten tarántulas a mi cuerpo para escribirle a quien hoy las dejo ir
para que hicieran telarañas en otro lugar...