Tizas…
Como tizas
blancas y secas que se parten,
Que dejan
polvo en tus manos
Y esa
sensación en los pulpejos que
Incomoda
por sus desechos…
Igual es
esto,
¿Por qué
lo estoy haciendo?
¿Qué es lo
que dibujo?
Con la
tiza en mi mano
-terco,
sordo y mudo-.
Como todo,
La “vida”
de la tiza es corta
Y el
hambre de mi mano es grande.
Hay una
desproporción
Tan grande
como el mar muerto
Y éste
“Dalí” la está viviendo…
Gabriel C.
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